Volveré en Millones

por Matías Javier Mustrassi
Con la introducción de Jorge Luis Borges


Si pudiera vivir nuevamente mi vida. En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más. Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas; si pudiera volver a vivir viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.
Jorge Luis Borges


Destino: Sídney 2050. Solo me acompañan mis sensaciones.
Registro lo que me sorprende, me envuelve y me posee.
Videos, fotos, audios, escritos y pinturas en multimedia.
Antes de partir, me sumerjo en mi filosofía. La escribo sin punto final, y la resguardo de la insolencia pagana en un cofre celta de mágico cristal.
Espero a que llegue en tormento fantasma para entregarle mi ofrenda. Es lo justo. Pues es tanto suya como mía.
En la última simbólica cena de abstinencia. Solo estoy frente a mí. Esa imagen que me representa y me inspira arquitecto y artífice.
Treinta y un años de oscuro juego. Un rompecabezas para niños pródigos de su infancia. Inconcluso, aun lo amo.
Antes no me conformaba la belleza eterna de las obras con ausentes piezas y anónimos autores,
Je´ taime la bautizo. Su autor, nuevamente mi fantasma.
No me olvido de borrar lo que me corrompe y la difama: su alimento. Format ALL. Sin registro.
Somos puros nuevamente.
Ya no necesito del lazarillo que condimenta de Dantes la Odisea. Al fin nadie me acompaña. SOY.
Y mis espaldas me agradecen, ligeras, el alivio de la carga.
Nadie sabe ya de nosotros. Y nunca nadie lo sabrá aunque intente la quijotescas tarea de revivir lo que no le pertenece.
Mi abuela detenta el Karma de generaciones de druidas. En un voluntario delete progresivo y sin back up, guarda mi partida. Jura su fatal silencio.
Una furtiva lagrima negli Occhi Suntuo. El anima de Vivaldi se me adelanta por unos instantes.
La magia, mi equipaje. La zalamandra esconde el alquímico propósito de mi delirio. Y el pozo esconde fiel a su rústica apariencia mis subterráneas emociones.
La abstinencia y el ayuno alimentan mi coraje con disonantes acordes que me precipitan a los arquetipos. Delicada y frágil cápsula me permite oscultarlos.
Desnudo, ya sin parches en vano intento de remendar la vergüenza.
Adonde voy, ellos estorban.
Solo falta desterrar la oscura sombra que me pertenece. Con áspera piel de descuido y aroma a tabaco. De razas que en marginación han permanecido esclavas por representar los demonios de almas blancas.
Sombra, ¡Tú te quedas!
Y en mi liviana alforja llevo la Fé en ti, la esperanza de ti, el amor por ti y los sueños contigo.
Fecha de retorno: un día antes de....
Frente a mi, un tunel torrentoso y en espiral, que me absorbe. Que desgarra mis átomos, y consume mi carne. Allá vamos.

La naturaleza recobra su hegemonía
Olores, colores y sabores
que dispersan mi recuerdo.
Ya no se de donde vine, ni quien soy.

El sol me ciega y la luna también.
¿Cuántos amaneceres han pasado?
Deben ser dos o tres... Quizás más.
El tiempo va dejando huellas que vuelvo a pisar.

Solo mi sombra me recuerda
a ese otro que me refracta
Y ya no pretendo ingenuo me posea
a penumbras de los otros

¿Cómo te llaman?
Tu silencio confirma te he inventado.
En esquizo necesario me transporto
para escuchar tu necesaria y alucinante voz.

Y siempre lo haría,
En este vano intento de vida.
Solo caminar iluso al encuentro,
Del poniente astro PATER.

Me detengo un tanto.
Sé que me invades desde lo profundo.
Y registro el tiempo
¡Por tu olvido!.

Me faltas y me estorbas,
Te necesito y me miento
En atardeceres venturosos
Que refugian mis sueños.
Contemplando los celosos destellos
que a nadie pertenecen.

Bebo agua que mi sed no calma,
elevo plegarias que a mi Dios no alcanzan.
Suspiro tu aliento que luego me espanta,
y rio las risas que el llanto amarga.

Homicidio, que a la pena escapa
del infante que en reflejo mata
para que resucite en otro
su verdadera falta.


En la búsqueda de una ciencia que me comprenda y de sabios que tiñan mis prematuras canas. Vertiginoso es el duelo que me recuerda, una presurosa estampida hacia la falta.
31 de diciembre de 2049. Veinticuatro segmentos son los que me aguardan. Para impedir el viaje del infante con gula.
Verdades a las que nadie escapa.
Esencia que a DIOS alarma cuando nos sabemos ante lo inmenso, nada.
Inventarte en inútiles caminos. En laberinticos encuentros dónde solo Minotauro aguarda.
Inimaginables distancias, para extrañar al otro. A quien sin saber cedí mi falta.
Y por eso creo, tanto me enfada, el necesario aporte del ingenuo sabio que me seduce con cautivantes primaveras que me aguardan.
Y esperanza con ellas: algún día olvide, lo que nos distancia.

Resiliencia

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos no alumbran ni queman, pero otros arden con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear y quien se acerca se enciende…
Eduardo Galeano, El Libro de los Abrazos

El niño cantor

Una monja se desploma
En la esquina del pecado
Tumbada y casi muerta
Suspira una plegaria

No acude su Dios ansiado
Ni su Lucifer temido
Tan solo un pequeño infante
Que a su modo le canta::

No se preocupe señora
Yo la voy a ayudar
Dios hace muchos años
No pasa por aca

Esta enfermito, mi doña,
Me lo contó mi mamá
Cuando esperaba el regalo
De mi primera navidad

Ella lo dijo bajito
Para no escuchen los demas
Y asi mis hermanitos
Puedan dormir en paz

Yo cuento esta historia
A los que sufren algun mal
Para que se curen prontito
Y no sean como papá

Él esta muy enfermo
De una rara enfermedad
Desde que el malvado diablo
Se la llevó a mamá

Yo lo cuido en las noche
comparto con él mi pan
Y antes de rezar su angel
Toma su jarabe para olvidar

Yo estoy muy contento
Y tengo mucho para dar
Y aunque me crean pobre
No sufro enfermedad

La noche

La noche se me presenta
Dama de luto eterno
Su mirada esconde el silencio
que no pretendo comprender
Quizás su presencia
perturbadora y mistica
que me seduce y gobierna
Sin pertenecerla...
Sin cabalgar por la definida pradera
De las incesantes preguntas
Sin respuestas.

Crepus-culo

Y mis lagrimas te rezan
y mis sueños te inventan
y mis palabras te busquan
y mi silencio te nombra
y mis manos se tienden
húmedas en la noche
para abrazarte, para alcanzarte
Y las noches te saben
y los días te ansian
y la busqueda es eterna
y tu existencia... mi sombra

Adios Ansiedad

Con la sensibilidad que tenemos construimos tétricos castillos; frios, oscuros e impregnados de amarga nostalgia. Donde la desolación parece ser nuestra aliada y la negatividad abosber nuestras mas humildes intenciones. Dónde olvidar no está permitido por un cruel amor traicionero, del que teníamos muy pocas posibilidades de defendernos...
Temorosos caminamos por sus pasillos buscando dónde hemos olvidado aquel niño lleno de ilusiones, fantasías y porque no, de utopías. Esperamos agasapados para huir o atacar, y corremos desesperados por nuestros laberintos perseguidos por un fantasma que ya no existe y solo habita en nuestra mente.
Paradójico es que nuestros verdugos esten muy lejos de nosotros y los recreemos en otros que "rencontramos accidentalmente" por nuestro camino de la vida. Y que constantemente también recreamos en nosotros mismos.
No fue nuestra culpa, ni siquiera la de "ellos". Tan solo fuimos incomprendidos por ser soñadores.
¡NO SOMOS ILUSOS!.
Quizás muchos de uds aun no me entiendan y me castiguen con la misma vara con la que se azotan constantemente. Yo la conozco muy bien.
También reconozco que en mi caso hasta hace no mucho tiempo me desconocía y por instantes aun me sucede.
No es un pecado ser sensible, no es algo malo ser buena persona ni tampoco ser honesto. De lo que si estoy convencido es de que es una de las peores torturas, de las mas crueles que podernos inflingirnos es no amarnos. No ser nosotros mismos porque nos despreciamos.
¡NO PODRÁS!, ¡NO VALÉS NADA! o tan solo: NO TE QUIERO. Fueron repetidos en todas las formas del lenguaje conocido: analógico, digital e incluso el perdonable idioma de los golpes. ¿De quién?, tan solo tu lo sabes. Yo sinceramente ya no lo recuerdo.
Pero ahora somos los dueños de nuestro destino y al menos yo no estoy dispuesto a seguir habitando en mi pasado.
Mas bien tomo al pasado como maestro para no hacerme yo mismo lo que antes culpaba me hicieron.
Estoy convencido de que con persistencia podemos constrir todos nuestros sueños utilizando lo mismo que hoy nos condena: nuestra sensibilidad y nuestros pensamientos.
La visualización no es una fantasía: es proyección, es trascendencia y guía hacia donde queremos ir. La acción es su aliada y la paciencia la mejor virtud que debemos adquirir en nuestro presente

Si me miras

Dibujo en tus labios
mi deseo
y en tus ojos
ser tu único reflejo

En tus ausencias
mi presencia
Y en tu tristeza
yo el consuelo

En tu búsqueda,
mi encuentro
En tu belleza
mi indiferencia

En estos versos
mi antojo
y en el próximo
mi deseo

Hoy me siento
mas artista que profeta
mas sincero que poeta
y por sobretodo:
mas dueño de ti
que tu de mi...

No lo sé, tan solo lo siento,

Escucho a lo lejos el sucio murmullo
de las insanas mentes del silencio
Cobardes almas que se derrumban
llorando su propia muerte

No es acaso cierto que la risa
es hermana de la burla
Y las lágrimas...
de nuestro propio consuelo

No es acaso cierto
que tu enojo esconde tu ruina,
Y tus ojos...
la ira de no ser amado

No lo sé, tan solo lo siento:
que en el lenguaje sabio de las emociones
se enmascaran razonantes acordes,
hijos no reconocidos de un padre ausente.

A pesar de todo ello: yo te quiero,
mas no te amo!
Y sabré comprender que si cabalgas furioso a mi encuentro;
REALMENTE... ME NECESITAS

Yo creo

Yo creo que no soy hijo del azar, que la existenca es mucho mas compleja y a la vez "simple" de lo que podamos imginar. Que no existe una realidad sino aquella que elegimos creer, que inevitablemente alteramos el mundo con nuestras creencias y pensamientos. Que aun creo que se puede hacer un mundo mas justo pero con un pequeño cambio en EL CAMBIO: Yo también quiero ser feliz.

Carnaval

El tiempo cotiza
y los cobardes enseñan,
No me resisto y me entrego.
¡Pido clemencia!

Hambriento de ruidos y sangre
aguardas mi silencio
y con osuros y confusos acordes
me prostituyes y averguenzas

Tus días de un giro
Erratico vuelo
de un infante suicida
entrado en años

Crisis

"No pretendamos que las cosas cambien, si siempre hacemos lo mismo. La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países, porque la crisis trae progresos. La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura. Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar "superado".

Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia. El inconveniente de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones. Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia. Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto, trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora, que es la tragedia de no querer luchar por superarla."
Albert Einstein